Fahrenheit 451

Era um prazer queimar.
Era um prazer especial ver coisas engolidas, ver coisas empretecidas e alteradas. Com o bico de latão do esguicho entre os punhos, com o grande píton cuspindo seu querosene peçonhento para cima do mundo, o sangue lhe martelava a cabeça e suas mãos eram as mãos de um maestro admirável executando todas as sinfonias de tocar fogo e queimar, para depois obter os frangalhos e as ruínas calcinadas da história.